Toujours semblable \u00e0 ce qu\u2019elle est et \u00e0 ce qu\u2019elle fut, la ville est particuli\u00e8rement triste. Pourtant le soleil ne l\u2019a pas quitt\u00e9e. L\u2019astre, malgr\u00e9 la fin de l\u2019\u00e9t\u00e9, chaque matin vient l\u2019envelopper de sa lumi\u00e8re. D\u2019abord en jetant des lueurs dans son ciel pour en chasser la nuit, ensuite en \u00e9mergeant doucement, de la mer, puis tout entier, par\u00e9 de ses feux qui font \u00e9clater la blancheur de ses murs et r\u00e9v\u00e9ler l\u2019or des feuilles automnales.<\/p>\n
D\u2019zayer est triste. Pourtant son ciel est toujours autant bleu que l\u2019est sa mer. D\u2019zayer est triste dans les yeux du po\u00e8te. Le po\u00e8te qui ne la regarde plus, qui ne la voit plus, ne l\u2019\u00e9coute plus. Le po\u00e8te s\u2019en est d\u00e9tourn\u00e9. Le po\u00e8te, devenu ombre dans les rues grouillantes, parmi la foule qu\u2019il ignore et qui l\u2019ignore, \u00e0 longer les murs, \u00e0 descendre les rampes, \u00e0 tra\u00eener sa solitude, par les trottoirs, par les escaliers, qu\u2019ils montent ou qu\u2019ils descendent, au gr\u00e9 de l\u2019errance. Il n\u2019attend rien, ni personne, ni ne semble savoir o\u00f9 aller, pour ceux qui le voit passer.<\/p>\n
Depuis des jours, depuis des nuits, dans le cycle implacable du temps qui s\u2019\u00e9coule, mourir au pr\u00e9sent a \u00e9t\u00e9 son choix. Mourir au pr\u00e9sent, est le choix du po\u00e8te, quand le pr\u00e9sent prend son visage hideux. Fuir dans le beau qui est en lui, immacul\u00e9, inaccessible \u00e0 la Barbarie assassine de vie, m\u00e8re des malheurs. Le beau qui le console et le laisse construire l\u2019espoir de jours qui chantent.<\/p>\n
Parce qu\u2019il est triste, le po\u00e8te entame un voyage int\u00e9rieur, \u00e0 l\u2019abri de tout. L\u00e0 il peut boire au ruissellement de sa source vitale, la force d\u2019\u00eatre et de revivre. Ses yeux se rallumeront, au bout de l\u2019exil. Alors, il reviendra le po\u00e8te. Il reviendra \u00e0 sa ville, pour la reconna\u00eetre, pour la caresser, lui parler, lui chanter ses r\u00eaves, lui dire les combats \u00e0 mener, lui dessiner les horizons possibles, pour l\u2019\u00e9couter aussi, sentir ses fr\u00e9missements et plonger dans sa tendresse. Pour prendre la main des enfants, raconter \u00e0 leur innocence les futurs qui verdoient.<\/p>\n
Dans ces moments, le po\u00e8te n\u2019est plus seul et son pas n\u2019est plus incertain. Il a le sourire et ses mots vibrent \u00e0 l\u2019infini pour dire l\u2019humanit\u00e9, ses mots faits de couleurs et de musiques et de chaleur. Par-del\u00e0 le pr\u00e9sent et sa laideur, par-del\u00e0 les adversit\u00e9s. Il est mort au pr\u00e9sent et il va revenir, rena\u00eetre \u00e0 sa ville, \u00e0 la vie et dire l\u2019amour \u00e0 ceux qui l\u2019\u00e9coutent et \u00e0 ceux qui devraient l\u2019\u00e9couter.<\/p>\n
Dire que les humains peuvent inventer le bonheur, \u00eatre ensemble, peuvent partager la joie, comme ils partagent l\u2019air qu\u2019ils respirent, la f\u00e9erie des nuits \u00e9toil\u00e9es ou la gr\u00e2ce d\u2019un vol d\u2019oiseau. Construire une conjugaison de destins qui ne soient plus contraires, pour que sur toutes les l\u00e8vres s\u2019\u00e9clairent un sourire, pour que chaque main tendue trouve une main offerte, pour que chaque d\u00e9tresse se dissipe \u00e0 la premi\u00e8re rencontre.<\/p>\n
C\u2019est cet amour absolu, de tous pour tous, que porte le po\u00e8te, que portent les mots qui se sont empar\u00e9 de lui, de son \u00eatre, de sa vie. \u00ab J\u2019ai raison !\u00bb se dit-il, parfois, quand il s\u2019arr\u00eate pour se parler, quand le doute tente de le d\u00e9truire, quand un sentiment d\u2019impuissance l\u2019envahit. Car, il veut tout simplement accomplir sa vie. La seule vie qu\u2019il connaisse.<\/p>\n
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